Pip le Hérisson et le Bocal aux Petits Trésors

Tout en bas, sous le vieux chêne, dans un nid de feuilles sèches et de mousse, vivait un petit hérisson nommé Pip. Son nid était petit, rond et bien chaud. De douces piquants couvraient son dos, de la couleur de l'écorce. Son petit ventre couleur crème montait et descendait, lentement et tout doux.

C'était le soir. La lumière avait la couleur du miel. Pip fit un petit bâillement et se frotta un oeil avec sa patte. Dehors, le vent bougeait les feuilles, doux comme une respiration.

Pip était un hérisson timide. Parler était difficile pour lui. Alors il gardait ses mots au-dedans, et il gardait des trésors à la place. Sur une petite étagère près de son lit, il y avait un bocal de verre tout rond. C'était sa chose préférée au monde.

Ce soir-là, Pip descendit le bocal. Il le serra tout près. Dedans, il y avait toutes les petites choses qu'il avait gardées cette année. Chacune était un cadeau. Chacune gardait un souvenir.

Il versa le bocal tout doucement dans sa patte douce.

La première chose qui sortit fut un petit caillou gris et lisse. Pip eut un petit sourire. La Loutre lui avait donné ce caillou près de l'étang. Elle l'avait trouvé dans l'eau fraîche et l'avait posé dans la patte de Pip. "Pour toi", avait dit la Loutre. Ce jour-là, Pip n'avait pas trouvé ses mots. Mais il avait gardé le caillou. Et le caillou disait merci pour lui, chaque fois qu'il le tenait.

Ensuite vint une petite plume douce, brune et blanche. Le Hibou l'avait laissée tomber de la haute branche. Elle descendit lentement, lentement, lentement, et se posa juste sur le nez de Pip. Maintenant Pip posa la plume sur sa joue. Elle était chaude comme un murmure. Il pensa au Hibou là-haut dans le noir, qui veillait sur le bois, et son coeur devint tout doux et content.

La nuit devint silencieuse autour du chêne. Quelques grillons chantaient leur petite chanson lente.

Pip plongea encore la patte dans le bocal. Il en sortit une petite feuille sèche, dorée sur les bords. Le Cerf la lui avait poussée du museau un jour frais d'automne. Ils avaient marché ensemble, lentement et côte à côte, sans rien dire. Pip avait aimé ça. Certains amis n'ont pas besoin de mots. Le Cerf était ce genre d'ami. Pip posa la feuille dans sa patte et se sentit reconnaissant, jusqu'au bout des orteils.

Un par un, Pip sortit ses trésors. Le petit chapeau rond d'un gland, du Raton laveur. Un bout de laine rouge de la vieille écharpe de l'Ours. Un petit coquillage blanc que le Capybara avait rapporté de la rivière, juste pour lui. Chaque petite chose était une gentillesse que quelqu'un lui avait donnée. Chaque petite chose était un ami qui avait pensé au tout petit Pip si tranquille.

Il les aligna sur la mousse. Elles brillaient dans la dernière lumière de miel.

Pip les regarda toutes. Sa poitrine devint pleine et chaude, comme le soleil après la pluie. Tant d'amis. Tant de petits cadeaux tout doux. Il n'avait pas toujours su quoi dire. Mais ils l'avaient aimé quand même. Et il avait gardé chaque petit bout de cet amour, bien à l'abri dans son bocal.

"Merci", murmura Pip. Il le dit tout bas, juste pour lui, juste pour la nuit. "Merci, merci." Les mots venaient facilement maintenant, doux comme des feuilles qui tombent.

Dehors, le ciel devenait profond et bleu. La lumière de miel avait presque disparu. Pip bâilla encore, un plus grand bâillement cette fois. Ses yeux étaient lourds sur les bords.

Lentement, un par un, il rangea ses trésors. Le caillou. La plume. La feuille dorée. Le chapeau de gland. Le bout de laine rouge. Le petit coquillage blanc. Chacun glissa dans le bocal avec un petit bruit doux. Chacun un merci, rangé en sécurité.

Pip appuya doucement sur le couvercle. Il reposa le bocal sur son étagère, là où la lune pouvait le toucher.

Le bois était très silencieux maintenant. Les grillons s'étaient endormis. Le vent s'était calmé. Tout là-haut au-dessus du chêne, la première étoile sortit. Puis une autre. Puis une douce poignée d'étoiles.

Pip se roula dans ses feuilles. Il tira un peu de mousse sur lui, comme une couverture. C'était chaud. C'était doux. Il fit un petit soupir de sommeil.

Il pensa à la Loutre et au petit caillou gris et lisse. Il pensa au Hibou et à la plume qui flottait. Il pensa au Cerf, qui marchait lentement à ses côtés. Il pensa à tous ses amis, tout près et tout chauds, même dans le noir.

Ses piquants se posèrent. Sa respiration ralentit. Dedans, et dehors. Dedans, et dehors.

Chut maintenant, petit Pip. Chut maintenant.

Le bocal brillait doux sous la lune. Les étoiles brillaient douces dans le ciel. Et dans son petit nid tout rond, le hérisson sourit, plein d'une gratitude tranquille.

Ses yeux étaient déjà fermés. Ses pattes, immobiles. La nuit le tenait avec tendresse, comme un ami.

Dors bien, cher Pip. Dors bien.

Bonne nuit.